не совсем согласна с тобой.. на фриков правда смотришь за частую потому что "йоп тваю, че она с собой сделала" пролетает в голове.. а потом видишь, что там и ДО было все плохо.. Девочки себя дырявят и прокалывают, потому что так у них появляется шанс, чтобы на них наконец-то обратили внимание.. т.е. наоборот из-за заниженной напрочь самооценки. Я не отношу к фрикам девушек которые выкрасят длинные волосы в голубой цвет, и будут выглядеть еще охуенней чем были. Вспомнила почему-то леди Гагу))) Вот кем бы она была, если бы не ее стиль? Просто страшной поющей бабой, про которую забыли бы быстро.
я б не сказала что она страшная , тем более настолько что надо фриковать. в молодости она была симпатичная, да еще и талантлива)) гавно пример, давай еще
А че, Леди Гага типа не талантливая? Песен хуеву тучу написала всем этим попдивам ссаным.. бритниспирсам, мадоннам, пусикетдолсам, всей этой вашей попсе пендосской. Еще и на себя время нашла) Охуенная леди Гага. По творческим меркам.
да и вообще я не осуждаю ее, она себе уши не дырявит щеки тоже)) ну есть же страшные бабы, которые не поют, не пишут песни и уродуют себя
сидят дома и думают - блять, я сука страшная... не пою, не пишу песни, что за жизнь такая... где там моя опасная бритва..
Леди Гага не страшная, я бы с ней пошоркался и песни норм у нее. Чего тока бэд романс стоит, моя лове песня
да ну.. страшная она.. если бы она не была леди Гагой ты бы не стал с ней шоркаться Спойлер она бы тебе не дала
Rusi, привет!) Я бездомная на время) Что там за вопрос?) Про самооценку? Да охеренна я!) Только зависима... Спойлер: :-) "Бесцельно, безжалостно, как в кино. Ты мой Стокгольмский синдром. Захлопни глаза и зашторь окно. Спали этот чертов дом. Держи меня в клетке, корми с руки, и хлестко бей по щекам. Мы разной породы, а значит - враги. /кто жертва - не знаю сам/. Я был убит трижды. Я был убит за сына, за мать и отца. В простейшем понятии чувства любви, нет смысла, нет дна и конца. Есть жертвенность, ревность, есть ложь и печаль. Всё - в банке с наклейкой: ''соль''. Бьешь больно и резко, хрипишь: ''отвечай, как быть без тебя? /с тобой?/'' И были бы мы сильнее чуть-чуть, тогда бы сумели спастись. Под пальцами мерно вздымается грудь. Проснись, мой киднеппер, проснись. Бесцельно, безжалостно, как в кино. Ты мой Стокгольмский синдром. И кто-нибудь вызовет всё равно, полицию в этот дом. Ты выстрелишь в голову, /так легко, ужалит свинцовый шмель/. Я вздрогну от холода, но я сделаю шаг за дверь. Я выйду на снег, больной и босой, приму необъятный мир. Здесь что-то неладно, не так, не то, и что-то скрежещет в груди. ''Минутная слабость'' - ответит коп, - ''у нас есть хороший врач.'' И Аве, Всевышний, всё могущий Бог, за дверью - мой мертвый палач. Но что-то неладно, не так, не то, и рушится что-то в груди. Мне хочется в клетку, зашторить окно, и есть с самой теплой руки. Попытка провальна. С другого листа. Есть жертва, преступник, дом. Кусай мои губы, считая до ста. Я твой Стокгольмский синдром." (с) Джио Россо
